España, perdiste. Hernán Casciari

Además de sufrirlo a lo largo de unas cuantas páginas, Casciari lo escribe de manera clara y sincera: este libro es una suerte de himno a la inadaptación, al exilio vivido más como una justa heroica que como una posibilidad de enriquecimiento y apertura. Con diez años de un exilio que nunca viví como tal, la lectura que hago de un texto como el de Casciari está lejos de ser inocente.

Terminado en julio de 2005, este particular diario de viaje corresponde al período de vacas flacas en el Río de la Plata, y no deja de ser interesante la posibilidad de un aggiornamiento ahora que España perdió, pero de otra manera, más grave, más profunda, más difícilmente reparable.

Es cierto, cambiar de país es ingresar sin anestesia a otros ritos y encontrarnos un día, sin quererlo ni haberlo anticipado, pensando: pero qué boludez más colosal, Dios santo. Ejemplos. En Francia no hay bidés, el WC está separado del "baño", se suele prescindir de la "sábana de arriba", jamás se tutea indiscriminadamente, las playas de guijarros se consideran (horror horror) playas, saludar con un beso en la mejilla -gesto destinado a la familia- a un gran amigo francés generará un momento incómodo (con los árabes es todo lo contrario), comentar con ese mismo amigo el milagroso trasero de la piba de la mesa de al lado puede generar otro momento incómodo (en el país de los Derechos del Hombre y la gran pajolería políticamente correcta, el machismo es cosa seria). Y ni hablemos de dejar caer una frase supuestamente anodina como: ¿de quién hablás, del negro aquél? Aquí la difamación racista es un delito penal desde 1881 y la denuncia es un ejercicio bastante frecuente. En Francia se desconocen el dulce de leche, los alfajores, el asado, la fainá, el buen fútbol (aunque ahora Ibrahimovic, quién te dice). Al principio golpea un poco, pero pasado un tiempo, ante todas esas disonancias cualquier cristiano coincide en el mismo sonido en tono ascendente que nos brinda la simple letra y.

Casciari, sin embargo, prefiere la rebelión, que ejecuta en terreno familiar, con esposa española (catalana, para peor) y bebé binacional. Hace bien, cada cual se busca una identidad como puede. Casciari casi que olfatea hora tras hora las noticias de Argentina, imagina la vida paralela de familia y amigos, sueña que está en la cancha, llora como un chico cuando, miles de kilómetros más lejos, Racing sale campeón. Derrotado ante la imposible ubicuidad, opta por seguir su corazón. Hace bien en escuchar el consejo de Polonio a Laertes.

No se me escapa que, de vivir todavía en Uruguay, el humor del libro -que lo tiene- me causaría gracia. El capítulo sobre Borges me resultó el más divertido y lo suscribo mayormente. Me quedo con una frase: "los hinchas de Borges no compran nunca, ni a punta de pistola, libros que estudian la obra de Borges". Lo que Casciari llama hinchada es una actitud frente al arte. La mejor, para mi gusto. Además, cualquier alma sensible lo entiende sin necesidad de exégesis y mímicas intelectuales: Borges es el mejor escritor en castellano de todos los tiempos.

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