Hay que decirlo: cuesta encontrar, en los últimos veinte años, un francés que no hable de su ombligo y de nada más que de su ombligo. Aburre. Si el autor es francés y no lo conoce, lea el primer párrafo. Si a esa altura ya le habla de su gato, de que lo dejó la novia, de que está en el seguro de paro, o de que el metro parisiense está cada vez más insoportable (lo cual es cierto), abandone el libro, huya.
A Beigdeber lo vi por primera vez hará siete años, en una de las tantas emisiones mitad-intelectualoide-mitad-variété que pululan por la noche televisiva francesa. Creo que era alguno de los programas de Ardisson. Me pareció un snob imbécil, menudo pleonasmo. Luego de leer este libro, me parece un snob imbécil que sabe que lo es.
La narración fluctúa entre la ligereza y la inteligencia. El alter ego de Beigbeder, Octave, es un publicista relativamente reconocido, que, aburrido de todo, está jugando al borde de la cornisa con un cinismo demasiado lúcido. A nadie le extrañaría que se caiga. Droga, farándula, clientes soberbios, mucho dinero en juego, prostitutas, amores perdidos, hospital psiquiátrico, y la conciencia –sin fisuras– de estar yéndose al quinto carajo mientras escribe el libro que le permitirá quebrar con todo lo que lo está consumiendo (lo curioso es que no es una cuestión de dinero: Beigbeder, como buen hijo de burgueses, no sufre ningún insomnio financiero).
Novela en la línea del cartero de Bukowski o de algún panfletito de Bayly (La noche es virgen, por ejemplo), vale el tiempo de lectura, no más sea por respirar de cerca lo que se suele denominar el Tout-Paris.
Detalle curioso, el título de esta novela fue traducido al español como 13,99 euros (gran error de cálculo), vendida en Inglaterra como £9.99, paseada por las calles de Brasil a 29,99 reales. Hay que ser... y sin embargo va tan bien con el espíritu del personaje principal.
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